Sono il mare delle conchiglie,
sono il sangue delle corsie,
sono il cuore tra le miserie
Sono la polvere tra le palpebre,
la cenere nelle arterie
Il moribondo in ospedale.
Sono il vento nella caligine,
la visione delle vetrate
verso il punto della mia luce,
il tintinnio nelle bacinellel’inalazione nasale,
sono quello che guardo ora cadere,
una nuova immagine –
si muore… in camere infette –
il resto è fermo su i volti di piaghe,
davanti alle vetrate
con le anime sedute
sulle scale o sulle auto parcheggiate,
attimi di vivere.
Di Claudio Castriotta
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